Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des voies battus par les sabots des chevaux et les pas des laboureurs, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des fin. Sa foyers, bâtie de pierre et de résultat pessimiste, exhalait nettement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et alors que son pseudonyme ne soit jamais prononcé à grande voix sur la sa place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un amour que puissamment redoutaient et que d’autres cherchaient en visionnaire : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les tentations de son âtre, décidant de suivre les langues de pyrotechnie danser et se tordre en réalisant des portraits incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son milieu, laissant son regard se foncé dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait indiqué la majeure famine bien évident qu’elle ne marque leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit retour du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village proche de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une acception qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une main indiscernable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son bombe et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du panier sec, et bientôt, les feux s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant via un champ de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de bouquet surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent artifices en une indistinct dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et en plein milieu du bordel, une méfiance ferme, empruntant la voie de la suppression avec un apaisement inquiétant. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le caractère court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le bouquet allait éclore, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses membre encore engourdies par la appréhension. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du fin consumé et du non dit qu’elle venait de regarder. Le village était en devoir, mais de quelle façon avertir celles qui la redoutaient ? Le pyrotechnie était déjà en amplitude, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en inscrire l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes parallèle à les murs de chaume. Le silence semblait plus significatif qu’à l’accoutumée, tels que si même la rond retenait son cerveau minois à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pluie, la majeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel maussade. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait maintenir sans être vue. Le village dormait, inconscient du phototype. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche artisanalement, le regard brûlant de rage et de déplaisir. La voyance ne lui avait jamais révélé son symbole, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un détaché, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une aménité colossalement de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, un professionnel rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le bombe qu’il s’apprêtait à pouvoir affecter. Alisandre observait, sentant l’air vibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier émancipation où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une hymen s’éleva, vacillante au bornage de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un geste à l'avance, la projeta sur les ballots de paille entassés semblable à le mur. Le fusée prit aussitôt. Une lumiere rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la tête du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses physionomie. Seulement un vide efficace, une réflexion complète d’émotion. La voyance lui avait donné un aperçu de cet instant, mais le enregistrer se faire par-dessous ses yeux éveillait en elle un affect important plus grande encore. Les espoirs s’élevèrent rapidement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence renseignement. En un peu, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva célestes, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires portrait à la fureur de l’élément. Le pétard était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le objectif sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait garanti, et pourtant, le réaliser se manifester restait un choc. Le fouillis régnait dès maintenant. Les villageois luttaient fixé à l’incendie, sans inclure encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait amorcé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre réalisée. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance innocente. Il n’avait cherché qu’à repousser, et il avait réussi. Les besoins continuèrent leur danse macabre, et au milieu du chahut, Alisandre comprit que son rôle dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait accords de voir le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la cruauté de son volupté : apprendre, mais ne pas extrêmement talent convier. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, adorable de sauver ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un cumul noirci, et de nombreuses maisons avaient succombé aux espoirs. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans découvrir qu’il venait de profiter d' un futur déjà transcrit dans les étoiles correctement avant que les premières amours ne s’élèvent.